2012

Una se mira entonces a medio campo de batalla, y toma sus armas pa enfrentar lo inevitable, aunque a veces no se está segura, se cuestiona, se arrepiente o duda, pero al final siempre se decide por dar un paso más, por esperar otro ratito, por confiar una "última vez", y empuña por ejemplo su esperanza ante la afirmación de derrota, o su garganta gritona ante el silencio cómplice. La verdad es que una no sabe de estas cosas más que lo que ha aprendido en viejos cuentos y en canciones, pero sabe que hay que responder cuando la historia es quien pregunta de qué lado estamos, y hay que negarse a ser piedra muda, ciega y sorda, resignada a aguardar su final. Por eso es que toma ese pedacito de valor que descubrió hace tiempo, cuando enfrentaba a los monstruos escondidos bajo la cama, y avanza, lento quizá, y no sin tropezones, pero avanza, murmurando aquella consigna que le regaló un camarada electricista: "es cuestión de dignidad". Y una sabe que así es, e incluso no sólo eso, una sabe que es la vida contra la muerte, que son la belleza, la libertad, los sueños, que nos lo estamos jugando todo, como también sabe que es una empresa gigante para alguien tan pequeña, pero... no se está sola, aquí y allá hay quijadas apretadas y puños trabajadores que se alzan, hay un montón de sinceras utopías que exigen un mundo otro y se deciden a arrebatarlo a las bestias, a los dioses, al destino, o a quien sea que se ponga en frente. Y hay que tener bien clarito eso, no estamos solos, y cuando una esté blandiendo su rabia puede estar segura de que habrá otras, y otras, y cada vez más. Lo más lindo es cuando una se reconoce en esos otros, o cuando se encuentra otro corazón ahí, a un ladito suyo, en la primera línea de combate, de la barricada, y entonces entiende que amar y luchar, en este instante, tienen el mismo significado.

14N

Hoy se escribe

con H de Huelga,

y con mayúscula porque

estamos en pie,

mirando bien en alto,

gritándole hasta a dios

-a su Dollar Dios-

que nadie nos mueve.

Hoy, con H de Huelga,

comenzó el día más temprano,

impaciente por sentirnos

desbordar la rabia
que por tantos años

han querido que guardemos.

Hoy, con H de Huelga,
inundamos calles y plazas
apretamos el orgullo en la quijada
y nos mostramos tan humanos
que reclamamos el derecho

de estar vivos.

Hoy, con H de Huelga,

nadie calla, nadie llora,

nos olvidamos del frío

y transformamos el hambre

(que solía ser la H de nuestra Historia),

en conciencia, 

conciencia de CLASE,

ondeando la bandera

de todo aquel que sabe que nada existe

sin sus manos, sin su cuerpo,

sin su fuerza de trabajo.

Hoy, con H de Huelga,

nuestro paro dignifica,

lo hacemos temblar todo,

golpeamos sus bolsas

de valores y de miedos,
¡que recorten sus mercados!
que de nuestra sangre
ya no extraerán sus millones.

 

Y cuando estemos otra vez,

tú, yo, y esas ganas de que todo estalle,

hablando del pueblo, de luchas,

de ese mundo que hay que cambiar,

no por necedad ni nostalgia

sino por responsabilidad histórica,

habríamos de preparar una insurrección

que comience en tu abrazo.

Las miradas se encargarán
de la labor de agitación,
silenciosas y sinceras,

ayudándose de nuestras manos
re-conocerán el terreno
y sabrán ir avanzando.

Luego, armándonos de besos,
quebraremos toda fortaleza

que aún sostengan las dudas,

los miedos o los malos recuerdos,

para tumbarnos desnudos

en la misma barricada.

Y entre gritos, llantos, risas,

lo tomaremos todo,

nos tomaremos todo,

para empezar a construir el mañana,

el nosotros

y juntos, seguir hablando
del pueblo, con el pueblo,

de luchas, en las luchas,

y de ese mundo que hay que cambiar

porque ya hemos cambiado el nuestro

♥

Él es terremoto

en un pequeño mundo.

Aún hoy,

después de tanto,

de tiempo, de llantos, de cuerpos,

sigue estremeciendo

con una palabra, con un abrazo

con esos ojos verdes

transparentes como siempre,

y, como siempre,

sin darse cuenta

de que es terremoto

en un pequeño mundo.

¿cuándo?

¿Cuándo agotamos
de nuestras miradas

esa dulce y apasionada

complicidad?

¿Cuándo olvidaron

tus manos, o las mías,

la forma clandestina

de encontrarse?

¿Cuándo nuestras piernas

debajo de la mesa

dejaron de inquietarse?

¿Cuándo perdonaron

nuestros labios

esos besos con los que

endeudamos tantos días?

¿Cuándo los abrazos

se volvieron distraídos

ante el reclamo del

"te extraño"?

¿Cuándo bebimos

la última gota

del placer compartido,

para buscar otros tragos,

otros sabores?

¿Cuándo cerraré esta puerta

atreviéndome a cambiar

el destinatario de mis versos?

:(

Seguro que un día de estos
me desvisto la sonrisa
pa salir entre amarguras
y tristezas mal confeccionadas,
y los zapatitos viejos
de ningún lugar.

Descansaré los puños
y la quijada apretada,
pa que tiemblen mis labios
por el miedo que no me atrevo
a confesar.

Seguro que me exprimo
en trocitos de nubes
estos ojos distraídos
hasta provocar tormentas
que se lleven las promesas
que escupimos tiempo atrás.

Acuchillaré aquellas estrellas
que, indiferentes,
brillan en mi cielo negro,
ríen en mi llanto necio.

Y arrancaré de esta garganta
esas dulces palabras
que por falta de valor
-o decisión-
tragué sin compartir.

Seguro que un día de estos
pido auxilio en algún beso
o un abrazo como asilo,
emprendo una retirada
y suspirando gritos
aguardo a un nuevo día...

sin título...

Rodeas mi cuerpo con tus brazos

colocando tus labios cerca de mi oído,

y escucho en tu respiración

la resistencia, la fuerza, 

la determinación de no caer

hasta tomar el cielo por asalto.

No necesito que digas nada,

ni que me prometas más noches,

ni que tomes de mi mano 

cuando vamos por la calle
cargando nuestras consignas.

Me basta con reconocerme

en tu esperanza de otro mundo,

con sentirte tranquilo en mi sonrisa,

para colocar junto a tu almohada mi sueño,

para amarte en este instante
y darme entera.

Nuestra rebeldía

La rebeldía nuestra
no es impulso de edad
ni desorden mental,
no nace de sueños pasajeros
o ilusiones que se apagan,
no es mero idealismo,
es condición materializada

la rebeldía nuestra
está llena de experiencia,
recoge luchas, ideas
y revoluciones inconclusas
para enriquecerlas
con nueva valentía
y aprendizajes heredados

la rebeldía nuestra
actúa,
pero también lee y estudia,
asume como propios
los errores históricos
y pretende redireccionar,
pero consciente, claro,
de que también tropezará
y que habrá que levantarse, 

es memoria nuestra rebeldía
y no difiere arrugas
de sonrisas recién paridas,
pues habita en el alma
y de ahí sacude al mundo,
sembrando primaveras
y explotando una y otra vez 

la rebeldía nuestra
es la resistencia electricista,
la enseñanza del profesor
que alza el lápiz con el puño izquierdo,
es la huelga que colapsa
o la imaginación que se arroja
a tomar el poder,
es la digna rabia
de los zapatistas,
y se coloca capuchas
para mostrarse igual
en cada rostro
cuando toma calles y plazas
para levantar la voz
de los sin voz
y colocarse firme
detrás de la consigna
"NO PASARÁN" 

la rebeldía nuestra
lleva en su sangre
la indignación y el dolor
de las veces que los de arriba
han respondido con armas,
torturas o muerte,
y por eso cambia el miedo
por compromiso y amor,
y construye vida,
y abraza y ríe y vuela,
es por eso que renace
con cada generación 

la rebeldía nuestra
hoy despierta una vez más,
aprieta la quijada
y se coloca al tú por tú
frente al opresor, a la mentira
a la imposición,
sostiene su alegría y su esperanza
canta "Venceremos"
y cantamos todos con ella.

"Que la rebeldía 

siempre nos bese

en la boca."

Que los abrazos sean

cálida trinchera,

refugio anhelado

entre tanto miedo,

entre tanta guerra.

Que los suspiros,

clandestinos,

se conviertan en estrellas

e iluminen el camino

de las voces silenciadas.

Que vibren los cuerpos,

húmedos,

con la idea de futuro,

y se lancen puño arriba

a conquistarlo entero,

a conquistarlo nuestro.

Que mi consigna

sea tu nombre

y mi sonrisa

tu bandera.

Que mañana

cuando salgamos a la calle,

resistiendo, luchando

y venciendo,

nos reconozcamos

hombro a hombro,

compañeros y amantes.

La Rebelión de los muertos

De dos compañeros en resistencia del Sindicato Mexicano de Electricistas:

 LA REBELIÓN DE LOS MUERTOS

Abandonando sus sepulcros, los muertos niños, los muertos estudiantes, los muertos campesinos, los muertos indígenas, los obreros muertos, las muertas de Juárez, las niñas y los niños del ABC, los obreros mineros sepultados en la mina de carbón de Pasta de Conchos, los jóvenes estudiantes asesinados el 2 de octubre de 1968 y el 10 de junio de 1971, los victimados en el Tec. De Monterrey por el fuego cruzado del cruzado Felipe Calderón, los campesinos masacrados en Aguas Blancas, los hombres y mujeres violentados en Atenco, los indígenas victimas del genocidio de Acteal, todos ellos, a unos días de celebrarse las elecciones presidenciales que definirán el futuro del país, se pasean entre nosotros para darle una arregladita a la historia.

Quizás debido a su experiencia personal prefieren el guión del drama, la secuencia de los hechos a la manera de la telenovela les aburre. Los muertos y los agraviados de Atenco, en representación de los muertos y los agraviados del régimen, ocuparon sus asientos en la Ibero y le recompusieron la plana al heredero generacional de la impunidad transexenal. Simplemente le arrebataron el bolígrafo. Sin el pilar sostenedor de la historia oficial, salió del recinto transfigurado. Ya nunca más sería el gobernador exitoso flotando en la burbuja de la realidad televisiva; el perfume parisino de embelesadora fragancia que lo acompañaba hasta ese entonces, desprendía ya un hedor a sangre.

Como castillo de naipes, los asideros en los que se sustenta el adormecimiento de la conciencia, han ido cayendo uno a uno a velocidad de bólido. Los medios de comunicación al servicio de la oligarquía escuchan, sin saber todavía que sucedió, los dulces tonos del réquiem que los ensordece al borde de la locura. La representación simbólica de la cultura decadente en la que se ha regodeado la impunidad, sufre los estertores que acompañan al caduco sistema de representación política y su corrupto régimen de partidos.

La insurgencia popular realiza para sí, la revolución de su autonomía y arrebata la acción política de manos de quienes la han usufructuado con deslealtad al pueblo. La irrupción popular se representa a sí misma en las calles. El espectáculo es inigualable. Los candidatos del oscurantismo huyen escurridizos de las universidades y se refugian en los sótanos de su ambiente partidario en el que son aclamados por el último reducto de la manipulación y la demagogia.
Los muertos, nuestros muertos, como dueños del tiempo, no obstante la variedad de opciones, se sienten mejor cuando son convocados por el presente.

¿Será que nuestros muertos también son #132?

Libertad a los presos políticos del SME

A los compañeros presos

"El insulto, el presidio y la amenaza de muerte
no pueden impedir que el utopista sueñe."
-Ricardo Flores Magón

Enteros, firmes, dignos.

Otros han querido arrebatarles
todo, cada pieza de fuerza,
cada aliento de justicia,

cada brillo de paciencia.

Y nada han conseguido.

Ustedes son, están, prevalecen.

Su voz, sus puños y su cuerpo

pueden estar guardados,

contenidos entre paredes
de falsa democracia,

de repugnante odio,

odio de clase,

de barrotes descoloridos
como la mentira,

la impunidad

y el dolor con que

muerden las fauces 

de las bestias vestidas de oficiales.

Empuñan la verdad
y cantan la historia,
y ese canto se eleva,
se convierte en pájaro
empujando a quienes titubean,
a quien duda, a quien teme,
empujando a cada hermano trabajador,

y a nuestro pueblo.

Ustedes resisten, compañeros,

doblemente resisten,

porque son vida,

somos vida,

y decidimos sostenerle la mirada

a todos y a todo,
y aguantar, aguantar de pie
porque somos futuro
en construcción
y nada nos detiene.

Eso les molesta, 

que seamos libres,
tiernamente libres,
dignamente libres,

solidariamente libres,
aunque el país entero sea cárcel y cementerio.

Y aquí estamos,
queriendo recuperar lo nuestro,

la tierra, los sueños, el mañana
y a ustedes,
porque seguiremos avanzando
y seguiremos siendo pájaros,
y no olvidemos, compañeros,

que nuestros pájaros
revientan sus jaulas.

¡Libertad a los presos políticos!

Puede ser que sólo busquemos
alguien con quién compartir la cama,
que sea el miedo a estar solos
en estos días de incertidumbre,
que los labios estén cansados
de maldecir, de blasfemar,
de gritar consignas al vacío,
y pretendan volverse vino,
que los puños apretados
anhelen ser caricia,
que nuestros pies detengan
esta enorme marcha
y esperen, un ratito siquiera,
sumergidos a las orillas
de un corazón entregado...

Puede ser que nos interese poco
saber que no nos conocemos,
quizá en el fondo son iguales
las penas y los sueños,
que nos damos cuenta de ello
con una mirada o una sonrisa,
y que, esta vez, con eso baste
para arrojar ternura,
para decir esas palabras
que antes no dijimos,
o para dedicar una canción
justo cuando despierta el día...

Puede ser que carguemos fantasmas,
que huyamos de cartas, de voces,
de mares que alguna vez llenamos
con nuestras lágrimas,
que recurramos el uno al otro
para sentir que no luchamos
contra molinos de viento,
que preferimos ser dos trocitos de dignidad,
a mirar el espejo y no hallar
más que nuestro rostro herido...

O puede ser que todo esto
sea una excusa más,
que por cuestiones del azar
sacamos la misma carta
y cruzamos al mismo tiempo ese espejo,
que nos encontramos y el silencio
comenzó a tejer historias,
que la esperanza que buscábamos
en el fondo del jarrón,
la bebimos yo en tus labios
y tú en los míos...

enamorarse resultó ser
un aleteo de mariposa...

frágil, libre y
casi imperceptible...

cuando quiero, quiero en cientos de colores
y luego sólo queda el melancólico gris
de domingo de lluvia y silencio.

percibo a veces las voces y los abrazos
en el viento que recorre mis venas,
mientras las flores que nacen en mis ojos
aguardan por una caricia que permanezca...

pero ocurre siempre,
que alguien vuela,
(y, casi siempre, soy yo)
y entonces todo se mueve,
y la luna sonríe y se oculta y engorda
todo en un parpadeo,
y la habitación se queda entre fantasmas...

derramo quizá un cristal salado,
y me enamoro de nuevo...

Mujer

quiebro ese reflejo

de mujer sumisa,

de perfil perfecto,

de mujer callada

hago fortaleza

mi fragilidad,

rompo las cadenas,

me pongo a luchar

levanto las faldas,

despinto los rostros,

arranco fantasmas,

lo derribo todo

brillan en mi frente

sudores de sueños,

mis manos se vuelven

artesanas del viento

me descubro en el otro,

en los explotados,

soy llanto y voz

de los olvidados

me olvido del miedo,

lanzo mis preguntas,

renazco en un beso,

me muestro desnuda

soy trabajadora,

y por eso reclamo,

me ha hecho la historia

y al futuro avanzo

busco la esperanza

de un mundo nuevo,

coloco barricadas

y susurro te quiero

sé de la belleza, 

inocencia y locura,

de la libertad y la rebeldía,

sé del misterio y las dudas,
sé de puños apretados,

de la dignidad y la melancolía,

sé de irreverencia, de ternuras,

sé de la rabia, y sé de la vida.

En el mundo de la dignidad,

vivir es sinónimo de luchar,
se siembra esperanza
se cosecha futuro,
y hay una canción para cada mañana
como una ventana para cada muro.

La memoria es el lente permanente
por el que nos miramos,
vestimos la diferencia
reconociéndonos al desnudo,
y la sonrisa sincera
es el más cálido refugio.

El puño que se alza surge
del encuentro de dos manos
que construyen,
que se escriben en los ojos,
llenos de amor y de rabia,
el motivo que hacía falta.

La luna se bebe a besos,
y el sol arde en cada piel,
nos jugamos todo en un te quiero
olvidando que podemos perder.

En el mundo de la dignidad,
no hay flor que se agache
al morir el día,
el cielo aguarda por nuestro asalto,
las copas se alzan con alegría,
y a media plaza los niños pintando
la nueva historia,
pintando el sueño.