Calaverita OPT :)

En el parque del Refugio
estaban los compañeros
preparando los discursos
para los próximos eventos.

De pronto una mujer
hecha de puro esqueleto
llegó a escuchar atenta
la lectura de algún texto.

Entre sorpresa y algo de miedo
alguien se atrevió a cuestionar
"disculpe, ¿de dónde viene?
no vaya a ser un agente estatal..."

Indignada, la calaca,
dijo que se los iba a llevar,
"¡Cómo voy a ser policía,
yo sí tengo dignidad!"

Los jóvenes militantes
se estremecieron aún más,
¿pero y si la pobre muerte
tan sólo se quiere organizar?

"Entonces sea usted bienvenida,
puede quedarse a la reunión,
somos de la OPT
y ¡queremos la revolución!"

Muy seria, esta Catrina,
les dijo que está de acuerdo,
pues ahora con tanta reforma
le han quitado todos sus derechos.

Contó que en tiempos recientes
está cansada de tanto trabajo,
y está pensando seriamente
en formar un sindicato.

Este México está convertido
en un inmenso panteón
con miles de desaparecidos
y tremenda represión.

Los compañeros la invitaron
a la siguiente manifestación,
y ya prepara sus consignas
contra todo tipo de opresión.

"Palabras a granel"

Un día me desgarrarán la piel el montón de emociones que llevo dentro. Estoy segura. 

Es como si me exigieran ser nombradas y plasmadas con su hermosa o terrible figura. Pero es tal el desorden y son tantas y tantas que simplemente llegará un día en que no puedan permanecer más ahí y revienten cada uno de mis poros. 

Entonces escurriré la vida en grito, en canto, en soledad, tristeza, en rabia -digna rabia-, en miedos, dudas, esperanzas y muchos, muchos colores. Y cada una contará cientos de historias y realizará cuanto trazo le plazca. 

Y aunque supongo que yo ya no seré yo, ellas seguirán invocando tu nombre de madrugada.

11 de Octubre

Hace seis años, ellos decidieron resistir, y resistieron.

Resistieron lo indecible, resistieron la calumnia,

los gases y los toletes, las rejas,

el hambre, el sueño, la lluvia,

lo resistieron todo,

los miedos, los dolores 

y los fríos más personales.

Dieron lecciones de solidaridad,

de dignidad y de entereza

a propios y a extraños,

a quienes venían a contarnos el rumbo de la historia.

Y demostraron eso, que la historia se escribe

en lágrimas, sangre hirviendo y mucho coraje,

que se escribe andando, 

y tropezando y levantándose 

y reconociéndose en el otro que también resiste.

Hace seis años decidieron resistir, y resistieron.

Resistieron al más terrible odio de clase,

a la muerte que significa subordinar la vida 

a la acumulación, al despojo y la ganancia.

Y en sus consignas, en sus zapatos desgastados

por aguantar de pie, y en su incansable puño izquierdo

está el reclamo de una patria lastimada,

ultrajada,

pero igualmente dispuesta a luchar por su existencia.

En sus gargantas se mezclan las voces

del México profundo, del abajo que se mueve,

de más de un centenario de experiencias

del pueblo trabajador.

Y se apropiaron de la calle y de las plazas

para llenarlos con su luz y con su fuerza,

para izar la bandera proletaria

y defender el derecho y la justicia.

Hace seis años decidieron resistir hasta vencer,

y vencieron.

Vencieron haciendo paciente camino sobre su actuar,

golpeando juntos, pensando juntos, estando juntos.

Vencieron entendiendo que la victoria es un proceso

que se construye, y que al fin, después de tanto,

está por concretarse. 

Pero en realidad vencieron en el momento

en que como hombres y mujeres se rehusaron

a aceptar el exterminio de las bestias que desde el poder

pretenden imponer,

y vencieron encarnando la esperanza compartida

en un mundo distinto, fraterno, libertario.

Desaparecidos

Es más que un rostro,

una voz,

un joven

o una mujer,

es más que un compañero

-o compañera-

lo que nos duele.

Es esa larga lista

de ausencias sin nombre,

sin cuerpo,

sin motivo.

De ausencias encendidas

que somos todos

y cada uno de nosotros,

y nosotras.

Son los años

las risas

y los abrazos pendientes

que nos han arrancado

con la más terrible crueldad

de tiempos que pensamos enterrados,

que maldecíamos en voz alta

porque aquellos dictadorsitos

están muertos,

o deberían estar muertos,

¡porque deberían ser sus muertos!

Es la eternidad de cada segundo

de espera,

es permanente noche negra,

fría, hostil,

sin padre, sin hermano,

sin hijo, sin sus ojos.

Es el vacío en la casa,

en el aula, 

y en la humanidad que se carcome

con el odio que se los llevó

a no sé donde,

a ningún sitio,

a la tristeza.

Es la sangre que recorre 

la historia de los de abajo,

porque, ¡carajo! 

siempre es nuestra sangre.

Son los golpes, las balas,

la angustia,

las uñas arrancadas

y la impunidad encarnada

en la mujer desnuda, ultrajada.

Es esta vida,

esta maldita vida que sabe a muerte

y que nosotros no hemos elegido

ni estamos dispuestos a aceptar.

Es el miedo de andar las calles,

de no encontrarles,

de desesperar demasiado,

de aguantar demasiado,

de exiliar la esperanza,

de no encontrarles, 

de no encontrarles.

Es más que un rostro,

una voz,

un joven o una mujer,

es más que un compañero

-o compañera-

lo que nos mantiene aquí,

lo que nos vuelve aliento,

consigna, pancarta, memoria.

Ocurre que hemos aprendido

que la justicia hay que arrebatarla

y sepan bien, haremos justicia.

ñeeh...

Yo hubiera preferido no enamorarme.
Disfrutar de los encuentros ocasionales,
beber el último trago y
arrancarme el frío con otro cuerpo.

Andar sonriendo con besos
de mundos distintos
y hundirme en la carne
sólo por ser carne.

Después de todo también
se encuentra refugio
en la maravilla de tener una mirada
clavada en los pechos
y cientos de historias
para los ratos de respiro.

Lo que digo es que hubiera preferido
vivir el encanto de amar un instante
y luego olvidarme;
reír, mojar mi cabello,
buscar mis zapatos
y luego olvidarme.

Y no. La cosa es ligeramente distinta.
Tu voz, tus manos y tu sexo
vienen cargados de sueños,
de derrotas y esperanzas
que yo quiero compartir,
y no puedo evitar abrazarles tan fuerte
hasta sentir que me penetran
por cada poro de esta piel
desnuda y frágil.

Todos los pueblos contra la "austeridad"

Todo el tiempo, en todo espacio,

esos fueguitos de los que hablaba Galeano 

arden con tanta fuerza que nos recuerdan

que la vida está ahí; resistiendo, existiendo,

ondeando con coraje y alegría

sus inmensas ganas de 

quebrar con un apabullante NO

los espejismos del dinero y de la sangre,

de alzarse digna y tomar el mundo

-o los mundos del mundo-

y trazar su propio destino.

Todo el tiempo, en todo espacio,

esos fueguitos nos recuerdan

que ni el peso de tanta derrota

nos apaga la esperanza.

Cumpleaños.

Un año más y aún camina conmigo niña-Fer. Aún viajan conmigo
viejos fantasmas. Aún no sé, a ciencia cierta, a dónde me dirijo.

Pero aún soy feliz.

"Te quiero porque sé que es imposible."

Pensarte conduce, 

inevitablemente,

a las banderas que cubren

las calles de mi pueblo

herido y amedrentado

pero de mirada digna;

a las palabras que escribo

en una barda

o en tu piel desnuda;

y a la esperanza fracturada,

pero viva,

de saberse entero

aunque duela. 

Conduce

a ciertos callejones sin salida,

callejones de mi alma que

no es más que la incertidumbre

de no saber si habrá un mañana

para compartir contigo,

para construir con todos. 

Al panfleto y la consigna

como alimentos necesarios

para alcanzarnos libres,

para amar-nos libres;

conduce al beso que se arroja

al alcohol y los cigarros

y a la canción que a deshoras

nos recuerda la utopía.

Pensarte conduce,

inevitablemente,

a descubrir mis manos 

sobre mi propio cuerpo,

dedicándote gemidos, temblores

y un húmedo silencio que

pretende explicarlo todo,

pretende que sepas

que te quiero compañero

y te quiero, compañero.

Te extraño.
Y con ello quiero decir
que extraño mis manos
en tu cuerpo,
mis ojos en los tuyos,
tu sexo en el mío.

Extraño tu carne y tu silencio,
ese silencio roto sólo por el placer.

Te extraño en mi boca,
en mis senos,
en mi palabra,
en mi presente.

Extraño tu voz precisa
y mi urgencia de estar en tu cama,
tu olor penetrándome por cada poro,
por cada orificio, por cada sueño
nacido del abrazo nocturno.

Te extraño, te digo,
y me refiero también
a que extraño nuestras humedades
derramadas en una sábana
de espasmos y utopías.

03/04/2015