Chillidos metálicos surgen de sus labios,
(llora, pequeño, finge tristeza, finge miedo)
pequeñas máquinas en cuerpos humanos,
(¿quién los diferenciará? y no son tan molestos)
con un sentido de existencia predeterminado
(no es necesario prohibirles soñar, ¡no saben hacerlo!)
no hay margen de error, todo está controlado...
(Más razón, menos sentimiento...)
Es la nueva generación,
la que se conecta con dios en una pantalla,
la que piensa lo que debe y no reclama...
Es la verdadera solución,
la que no imagina ni analiza,
la que no conoce la poesía...
(Se alimenta de energía eléctrica,
y crece en pequeños frascos,
¿que más se puede pedir?)
Éste es el final feliz...
¿?
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